
Los pintores en el papel
crean con arte retratos que duran;
hace inmortal a todo aquel
que con sus manos en él se dibuja.
Y el papel que me enamora
es el que escriben tantos poetas
que han dejado en él su vida,
versos y poesías en tantas letras, ay.
Papel bendito que se ha convertido
en esos libros que cuentan historias
y en los cuentos con los que he crecido,
leyendo al soñar.
Y aquel en el que escuchan antiguas partituras,
maestros que inventaron canciones de locura
Ay, papel, tú que has dejado tanta y tanta historia:
en tí está escrito que el mundo se hizo
por un dios que existe solo en tu memoria
Papel, el maldito papel,
el que paga esta vida,
moneda que sólo nos lleva a la ruina.
Aquél, ese sucio papel
que ha creado al corrupto
que vive en un mundo de codicia.
Papel que la espalda has mojado
a personas en busca de un digno trabajo,
papel que de paz, con tu firma, ha acabado tanta guerra absurda
y el papel que más espero es ese que viene en forma de lluvia,
cada año en febrero.
crean con arte retratos que duran;
hace inmortal a todo aquel
que con sus manos en él se dibuja.
Y el papel que me enamora
es el que escriben tantos poetas
que han dejado en él su vida,
versos y poesías en tantas letras, ay.
Papel bendito que se ha convertido
en esos libros que cuentan historias
y en los cuentos con los que he crecido,
leyendo al soñar.
Y aquel en el que escuchan antiguas partituras,
maestros que inventaron canciones de locura
Ay, papel, tú que has dejado tanta y tanta historia:
en tí está escrito que el mundo se hizo
por un dios que existe solo en tu memoria
Papel, el maldito papel,
el que paga esta vida,
moneda que sólo nos lleva a la ruina.
Aquél, ese sucio papel
que ha creado al corrupto
que vive en un mundo de codicia.
Papel que la espalda has mojado
a personas en busca de un digno trabajo,
papel que de paz, con tu firma, ha acabado tanta guerra absurda
y el papel que más espero es ese que viene en forma de lluvia,
cada año en febrero.
Damián Giménez Ibáñez
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